Les enfants étaient en train de faire du vélo dans le parking et autour de l'immeuble. De temps en temps, je vais sur le balcon jeter un coup d'oeil. Soudain, je me rends compte du silence: le parking est vide; je me dis qu'ils sont en train de remonter.
Effectivement, Pasfollette ouvre la porte de l'appartement et se plaint d'avoir perdu les garçons.

Classique.

Je veux quand même savoir où ils sont, alors je descends enquêter. J'aperçois leurs vélos abandonnés qui m'amènent derrière l'immeuble voisin où je les retrouve tous les deux, captivés par un spectacle pur "Far West".

Deux adolescents avec un fusil à pompe (je suppose, je ne connais pas la dénomination exacte des machins qui jettent du plomb, j'y connais rien du tout dans le domaine entier de la propulsion de projectiles d'ailleurs) à 10 mètres d'un petit mur sur lequel sont posés une série de bouteilles en verre et quelques boîtes en alu.

Petit Pasfou 1 et Petit Pasfou 2, entre les deux.

Et les ados qui tirent.

Et mes stupides garçons, que je déshériterai un jour pour tous les cheveux blancs qu'ils m'auront donnés, ont quasiment le nez sur les bouteilles en verre, les yeux plein d'admiration pour les deux cowboys qui avec l'arrogance caractéristique de leur âge, pensent manifestement viser assez bien pour ne pas blesser leurs fans.

Une petite détonation, et le goulot d'une des bouteilles disparaît.

Petit Pasfou 2 éclate de rire, Petit Pasfou 1 lance un gros "Wow!", maman fait pipi dans sa culotte.

Les garçons n'ont pas bien compris pourquoi je les faisais remonter à l'appartement. Je dois avouer que j'ai du mal à m'exprimer là tout de suite sur le sujet. J'ai l'impression d'être momentanément tombée dans l'écran de mon téléviseur.

Voilà, c'était il y a une demie heure. Si ça c'est pas du direct...!